Jean-Baptiste Van Dyck

Une forte pluie s'abattait sur la toiture de la maison. Un crachat huileux perlait sur les carreaux extérieurs. On ne voyait rien à plus de cinq mètres. Les cent pas que faisait Eugénie dans la véranda de la cuisine étaient rythmés par les tictacs réguliers de l'horloge à pendule.
La fin d'après-midi approchait à grands pas.
- Geoffroy, je n'en peux plus d'attendre. Il est dix-sept heures passées ! Où est mon fils ? Ca suffit, appelez les gendarmes maintenant, s'il vous plait.
- Vous êtes sûre, madame ? Le petit est peut-être allé un peu plus loin que d'habitude. Il a dû voir quelque chose qui l'a intrigué. Il est tellement curieux de nature votre Léopold.
- Ce n'est pas son genre d'être en retard, ni de laisser sa mère se ronger les sangs. [...]