Nationalité : France
Né(e) à : La Roche-sur-Yon , le 24/02/1912
Mort(e) le : 03/12/1999
Né(e) à : La Roche-sur-Yon , le 24/02/1912
Mort(e) le : 03/12/1999
Biographie :
Jean Bouhier est un poète français, auteur de nombreux recueils.
Après ses études secondaires au lycée de La Roche-sur-Yon, il suit des études de pharmacie à la faculté de Nantes, un temps durant lequel, il sera rédacteur de la revue La Bohême. C'est à Nantes qu'il rencontre et se lie d’amitié avec un petit groupe dont il partage la passion de la poésie, en particulier Michel Manoll et René-Guy Cadou.
Monté à Paris, où il s'est inscrit en biologie à la faculté de La Sorbonne, il en profite pour fréquenter les milieux littéraires de la capitale.
En juin 1939, réfugié à Rochefort-sur-Loire, il fonde l'École de Rochefort en 1941 avec le peintre Pierre Penon, un mouvement poétique auquel se rallièrent très rapidement René Guy Cadou, Michel Manoll, Marcel Béalu, Jean Rousselot, Luc Bérimont, Yanette Delétang-Tardif, Gabriel Audisio, et bien d'autres par la suite.
Après la guerre, il devient journaliste, se rapproche du parti communiste, et il est élu maire de la commune de Fay aux Loges sur les bords de Loire.
Enfin en 1973, il s'installera à Six-Fours-les-Plages au bord de la mer Méditerranée, ne cessant jamais d'écrire et de publier.
+ Voir plusJean Bouhier est un poète français, auteur de nombreux recueils.
Après ses études secondaires au lycée de La Roche-sur-Yon, il suit des études de pharmacie à la faculté de Nantes, un temps durant lequel, il sera rédacteur de la revue La Bohême. C'est à Nantes qu'il rencontre et se lie d’amitié avec un petit groupe dont il partage la passion de la poésie, en particulier Michel Manoll et René-Guy Cadou.
Monté à Paris, où il s'est inscrit en biologie à la faculté de La Sorbonne, il en profite pour fréquenter les milieux littéraires de la capitale.
En juin 1939, réfugié à Rochefort-sur-Loire, il fonde l'École de Rochefort en 1941 avec le peintre Pierre Penon, un mouvement poétique auquel se rallièrent très rapidement René Guy Cadou, Michel Manoll, Marcel Béalu, Jean Rousselot, Luc Bérimont, Yanette Delétang-Tardif, Gabriel Audisio, et bien d'autres par la suite.
Après la guerre, il devient journaliste, se rapproche du parti communiste, et il est élu maire de la commune de Fay aux Loges sur les bords de Loire.
Enfin en 1973, il s'installera à Six-Fours-les-Plages au bord de la mer Méditerranée, ne cessant jamais d'écrire et de publier.
Source : Wikipedia
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Citations et extraits (10)
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On ne met pas son cœur en bandoulière, ni son esprit au bout d’une perche. Il faut savoir se mettre à nu à l’instant propice et ne montrer ni gène ni pudeur.
Faire un poème et partir, le dire de porte en porte, comme on dit la bonne aventure, comme on annonce une grande nouvelle.
Faire un poème et partir, le dire de porte en porte, comme on dit la bonne aventure, comme on annonce une grande nouvelle.
Le mendiant exigeant, Marcel Béalu
Une échelle de feu pour grimper dans la lune
Une étoile en papier pour rire de la nuit
Une couronne de fou pour chanter dans le vent
Un grand avion doré pour aller jusqu'en Chine
Un masque de héros pour plaire à mon neveu
Un pull-over de star pour séduire ma cousine
Un cri du coeur pour être aimé des Dieux
Un miroir-à-péchés pour contempler mes crimes
Un couteau bien affilé pour égorger mes remords
Un coffre-fort à âme pour le jour du jugement
Une nuit d'amour pour oublier mon amour
Un tiroir secret pour cacher ma peine
Et pour croire au bonheur un oiseau de décembre
Une échelle de feu pour grimper dans la lune
Une étoile en papier pour rire de la nuit
Une couronne de fou pour chanter dans le vent
Un grand avion doré pour aller jusqu'en Chine
Un masque de héros pour plaire à mon neveu
Un pull-over de star pour séduire ma cousine
Un cri du coeur pour être aimé des Dieux
Un miroir-à-péchés pour contempler mes crimes
Un couteau bien affilé pour égorger mes remords
Un coffre-fort à âme pour le jour du jugement
Une nuit d'amour pour oublier mon amour
Un tiroir secret pour cacher ma peine
Et pour croire au bonheur un oiseau de décembre
"Saisons du coeur" , RG. Cadou
Je ne sais plus si c'est ma joie
Si c'est ma peine
Si dimanche commence ou finit la semaine
Il est trop tard
On parle de l'amour
Et toujours sans savoir
Les mots s'envolent
Il y a des baisers coulés dans les paroles
Des larmes sur la main
Un grand ciel de printemps au fond du lendemain
Un grand soleil
La nuit mon coeur qui bat trop fort
Et me réveille
Les ailes des oiseaux sur la gorge du vent
Tous ces matins perdus
Ces haines à renaître
Et ceux qui ne voudront jamais me reconnaître.
Je ne sais plus si c'est ma joie
Si c'est ma peine
Si dimanche commence ou finit la semaine
Il est trop tard
On parle de l'amour
Et toujours sans savoir
Les mots s'envolent
Il y a des baisers coulés dans les paroles
Des larmes sur la main
Un grand ciel de printemps au fond du lendemain
Un grand soleil
La nuit mon coeur qui bat trop fort
Et me réveille
Les ailes des oiseaux sur la gorge du vent
Tous ces matins perdus
Ces haines à renaître
Et ceux qui ne voudront jamais me reconnaître.
La nuit noire de tes cheveux
Des licornes viennent y boire
Neigent-nagent dans cette moire
Monstres hilares et boueux
Issus des cages de mémoire
Des forêts volantes du feu.
Les biches dansent pour la brume
Un menuet de ruisseaux froids
Au fond du vent les maisons qui fument
Allument leur rire équarri
Cependant que tremble la neige
Au bord d'un monde enseveli.
Des licornes viennent y boire
Neigent-nagent dans cette moire
Monstres hilares et boueux
Issus des cages de mémoire
Des forêts volantes du feu.
Les biches dansent pour la brume
Un menuet de ruisseaux froids
Au fond du vent les maisons qui fument
Allument leur rire équarri
Cependant que tremble la neige
Au bord d'un monde enseveli.
"Il n'y avait", J. Rousselot
Il n'y avait que le silence
Derrière chaque mot volé
La route expirait dans les pierres
Entre les murs écroulés.
et pourtant le dernier poète
Tendait l'oreille vers la mer
Et cherchait encore à saisir
L'insaisissable oiseau de la parole.
Il n'y avait que le silence
Derrière chaque mot volé
La route expirait dans les pierres
Entre les murs écroulés.
et pourtant le dernier poète
Tendait l'oreille vers la mer
Et cherchait encore à saisir
L'insaisissable oiseau de la parole.
"La soirée de décembre"
Amis pleins de rumeurs où êtes-vous ce soir
Dans quel coin de ma vie longtemps désaffecté ?
Oh ! je voudrais pouvoir sans bruit vous faire entendre
Ce minutieux mouvement d'herbe de mes mains
Cherchant vos mains parmi l'opaque sous l'eau plate
D'une journée, le long des rives du destin !
Qu'ai-je fait pour vous retenir quand vous étiez
Dans les mornes eaux de ma tristesse, ensablés
Dans ce bief de douceur où rien ne compte plus
Que quelques gouttes d'une pluie très pure comme les larmes ?
Pardonnez-moi de vous aimer à travers moi
De vous perdre sans cesse dans la foule
O crieurs de journaux intimes seuls prophètes
Seuls amis en ce monde et ailleurs !
Amis pleins de rumeurs où êtes-vous ce soir
Dans quel coin de ma vie longtemps désaffecté ?
Oh ! je voudrais pouvoir sans bruit vous faire entendre
Ce minutieux mouvement d'herbe de mes mains
Cherchant vos mains parmi l'opaque sous l'eau plate
D'une journée, le long des rives du destin !
Qu'ai-je fait pour vous retenir quand vous étiez
Dans les mornes eaux de ma tristesse, ensablés
Dans ce bief de douceur où rien ne compte plus
Que quelques gouttes d'une pluie très pure comme les larmes ?
Pardonnez-moi de vous aimer à travers moi
De vous perdre sans cesse dans la foule
O crieurs de journaux intimes seuls prophètes
Seuls amis en ce monde et ailleurs !
"L'offrande", Jean Bouhier
Je n'étais pas venu les mains vides
Dans ma paume tendue
L'amour avait gardé le dernier battement
D'un coeur où vous saviez retrouver votre nom.
Je n'étais pas venu les mains vides
Dans ma paume tendue
L'amour avait gardé le dernier battement
D'un coeur où vous saviez retrouver votre nom.
En fait un poète ne cherche pas le pouvoir mais un de ces métiers pouvant lui laisser des grands moments de liberté.
Les mots comme signes, comme repères. Le fou les mélange, le poète les éclaire.
(M. Béalu)
(M. Béalu)
C'est la poésie seule qui donne la forme exacte de l'âme.
M. Manoll.
M. Manoll.
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