Et Pacôme reçut la règle de l’Ange :
douze chants dans la nuit, douze dans le jour.
L’apôtre jeta l’ancre au pays de Thèbes
où la parole coule plus fine que l’arène,
au pays du roi des eaux qui vagabondent,
pour y prier les heures avec ses compagnons.
« La vie était jeune alors, et puis la mort patiente »,
disait-il. Et jamais la cithare, ni le psaltérion,
n’ont cessé d’égrener les arpèges de mai
entre laudes et complies, des vêpres aux matines,
quand rôdait la flûte au fond des palmeraies
et que le papyrus tremblait aux berges blondes.
(« Poème 21 », Livre d’heures du bois d’automne, p. 29).