Livre d'heures du bois d'automne

Et Pacôme reçut la règle de l’Ange :

douze chants dans la nuit, douze dans le jour.

L’apôtre jeta l’ancre au pays de Thèbes

où la parole coule plus fine que l’arène,

au pays du roi des eaux qui vagabondent,

pour y prier les heures avec ses compagnons.

« La vie était jeune alors, et puis la mort patiente »,

disait-il. Et jamais la cithare, ni le psaltérion,

n’ont cessé d’égrener les arpèges de mai

entre laudes et complies, des vêpres aux matines,

quand rôdait la flûte au fond des palmeraies

et que le papyrus tremblait aux berges blondes.

(« Poème 21 », Livre d’heures du bois d’automne, p. 29).

L’hortensia bleu sous les ardoises, la flamme

rousse de l’arbrisseau tranquille au coin du mur

et du bois de hêtres, le chemin creux tout au bout

de septembre et du vent tombé,

sont enclos dans la fenêtre.

Un petit nuage s’y glisse incognito

et vogue sous le verre

dans un précipité de silence

étonné :

Dieu créa le monde en automne.

(« Poème 113 », Livre d’heures du bois d’automne, p. 133).