Jean-François Mathé

Un ciel à fond plat glisse sur le fleuve. Le matin gris
n’a rien tranché entre la nuit et le jour. Et je me suis
réveillé sans renaître, cueilli dès le premier de mes pas
par une grande main de brume qui m’emporte de rue
en rue. Des murs longés surgiras-tu, qui que tu sois,
vivant visage ? Je te retiendrai dans mes mains, loin
de ton corps qui marche dans une chambre à petits
bruits d’os et d’horloge.