Nationalité : France
Né(e) à : Fontgombault, Indre , le 30/05/1950
Mort(e) le : 29/11/2023
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Né(e) à : Fontgombault, Indre , le 30/05/1950
Mort(e) le : 29/11/2023
Biographie :
Jean-François Mathé est un poète et dessinateur français.
Après avoir fait ses études de Lettres à la faculté de Poitiers, Jean-François Mathé devient professeur de lettres. Il enseigne au collège de Loudun durant deux ans, puis au lycée de Thouars dans les Deux-Sèvres comme professeur agrégé en Lettres modernes.
Il publie des chroniques dans la revue Friches depuis 19993, et fait partie de son comité de rédaction. Son œuvre poétique est couronnée par différents prix.
Privilégiant le vers libre jusqu’en 1999, Mathé donne une plus large part aux poèmes en prose dans son recueil Le Ciel passant, paru en 2003.
Il s’adonne aussi au dessin d’humour de 1970 à 1980. Ses dessins paraissent dans La Vie, Télérama, Encre Libre, Gulliver, Tribune socialiste… Il illustre en 1976 les Culbuteurs, et en 1985 La Fête des ânes ou la Mise à mort du livre, de René Rougerie.
En 2011, il a aussi signé le dessin de couverture de l'ouvrage collectif Du côté de chez René Rougerie, publié aux éditions de La Jointée.
Jean-François Mathé est décédé mercredi 29 novembre à l’âge de 73 ans
+ Voir plusJean-François Mathé est un poète et dessinateur français.
Après avoir fait ses études de Lettres à la faculté de Poitiers, Jean-François Mathé devient professeur de lettres. Il enseigne au collège de Loudun durant deux ans, puis au lycée de Thouars dans les Deux-Sèvres comme professeur agrégé en Lettres modernes.
Il publie des chroniques dans la revue Friches depuis 19993, et fait partie de son comité de rédaction. Son œuvre poétique est couronnée par différents prix.
Privilégiant le vers libre jusqu’en 1999, Mathé donne une plus large part aux poèmes en prose dans son recueil Le Ciel passant, paru en 2003.
Il s’adonne aussi au dessin d’humour de 1970 à 1980. Ses dessins paraissent dans La Vie, Télérama, Encre Libre, Gulliver, Tribune socialiste… Il illustre en 1976 les Culbuteurs, et en 1985 La Fête des ânes ou la Mise à mort du livre, de René Rougerie.
En 2011, il a aussi signé le dessin de couverture de l'ouvrage collectif Du côté de chez René Rougerie, publié aux éditions de La Jointée.
Jean-François Mathé est décédé mercredi 29 novembre à l’âge de 73 ans
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Jean-François Mathé .
Portrait de l'écrivain Jean-François Mathé, Prix du livre en Poitou-Charentes, réalisé par les Yeux d'IZO.© Centre du livre et de la lecture en Poitou-Charentes - 2011
Portrait de l'écrivain Jean-François Mathé, Prix du livre en Poitou-Charentes, réalisé par les Yeux d'IZO.© Centre du livre et de la lecture en Poitou-Charentes - 2011
Citations et extraits (73)
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Les mots, souvent, sont des yeux fermés
qui regardent la nuit en eux.
Nuit où en secret leur vient
le ciel clair qu'ils ont à offrir
quand ils seront des yeux ouverts
par ceux qui les lisent.
(" Vu, vécu, approuvé")
qui regardent la nuit en eux.
Nuit où en secret leur vient
le ciel clair qu'ils ont à offrir
quand ils seront des yeux ouverts
par ceux qui les lisent.
(" Vu, vécu, approuvé")
Petit poème au bout du doigt,
Je te couperai comme un ongle.
Il y a longtemps que je jongle
Avec les mots choisis pour toi
Maintenant c’est prêt, on y va.
Je vais trancher, tu vas tomber
Bien gentiment sur le papier,
Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt.
(Poèmes poids plume)
Je te couperai comme un ongle.
Il y a longtemps que je jongle
Avec les mots choisis pour toi
Maintenant c’est prêt, on y va.
Je vais trancher, tu vas tomber
Bien gentiment sur le papier,
Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt.
(Poèmes poids plume)
éloignez les larmes
que l’œil sec comme un clou
plante notre nouveau visage
au-delà de toute douleur
très haut sur le mur
où sont accrochées
les autres visages
devenus portraits
que l’œil sec comme un clou
plante notre nouveau visage
au-delà de toute douleur
très haut sur le mur
où sont accrochées
les autres visages
devenus portraits
Pour que nous frôle la beauté de vivre
Il suffit d'être attentif
à ce qui ne déborde pas du jardin
petits bruits odeurs d'herbe
merle qui joue
avec l'oeil du chat
comme avec le feu
venu de loin le vent
replie l'ailleurs sur l'ici
dans une même transparence
qui dure sans trembler
comme l'eau dans le verre
à ceux qui passent
un salut silencieux
et merci de ne rien emporter
(" Le temps par moments")
Il suffit d'être attentif
à ce qui ne déborde pas du jardin
petits bruits odeurs d'herbe
merle qui joue
avec l'oeil du chat
comme avec le feu
venu de loin le vent
replie l'ailleurs sur l'ici
dans une même transparence
qui dure sans trembler
comme l'eau dans le verre
à ceux qui passent
un salut silencieux
et merci de ne rien emporter
(" Le temps par moments")
Même si l'eau tombée du toit
courbe toujours la même branche
et qu'en nous quelque chose penche
un peu plus bas à chaque fois
nous avançons sans rien défaire
de la jeunesse que nous eûmes
mêmes désirs malgré la brume
qui nous dérobe des lumières
même mépris du poids du temps
sur l'horizon plat se dessine
l'humble révolte des collines
qui soulève toujours le vent
gouttes d'eau qui tombent du toit
branche qui plie et se relève
on en revient toujours au rêve
qui met le ciel au bout des doigts
et dans le bleu la main s'en va
écrire un poème au-delà
courbe toujours la même branche
et qu'en nous quelque chose penche
un peu plus bas à chaque fois
nous avançons sans rien défaire
de la jeunesse que nous eûmes
mêmes désirs malgré la brume
qui nous dérobe des lumières
même mépris du poids du temps
sur l'horizon plat se dessine
l'humble révolte des collines
qui soulève toujours le vent
gouttes d'eau qui tombent du toit
branche qui plie et se relève
on en revient toujours au rêve
qui met le ciel au bout des doigts
et dans le bleu la main s'en va
écrire un poème au-delà
Du temps où la joie renversait
au beau milieu des blés
nos coeurs et corps
toujours éclatés,
la quête de nos saveurs
n'en finissait pas.
Nous allions jusqu'au fond de nos secrets
doux comme des gants
que nous retournions en aveux,
et nous aimions
jusqu'à la fatigue d'aimer,
et tellement au-delà
que je te revois lever la tête
pour boire encore un peu plus ta soif
à même le ciel.
Petit peu de vent
Ces enfants, comme ils ont vite passé,
Ce qui faisait naufrage
À l’enfant las de son enfance
L’ombre du chat passait
L’ombre du soir est encore trop loin
Ne regarder au ciel de la nuit
J’avançais, et le jour avant moi
Quand il m’arrive d’oublier...
Elle, au même fil, avait étendu
premier poème
Je serre,
je resserre encore
et encore,
comme si je voulais
que ma vie
soit un fruit
tout entier entré
dans son noyau.
Je serre,
je resserre encore
et encore,
comme si je voulais
que ma vie
soit un fruit
tout entier entré
dans son noyau.
La vie comme elle va
et comme elle ne revient pas
sur ce que nous avons
le plus aimé d'elle.
La vie comme elle irait
de la terre au plein ciel!
Hélas, c'est tous les jours qu'on voit
Icare balayer
les cendres de ses ailes
et continuer à pied sa vie d'en bas .
La vie comme elle ira
d'un coup dans une impasse
où elle s'arrêtera
sans que jamais plus ne la voient
les autres vies qui passent.
(" Retenu par ce qui s'en va")
et comme elle ne revient pas
sur ce que nous avons
le plus aimé d'elle.
La vie comme elle irait
de la terre au plein ciel!
Hélas, c'est tous les jours qu'on voit
Icare balayer
les cendres de ses ailes
et continuer à pied sa vie d'en bas .
La vie comme elle ira
d'un coup dans une impasse
où elle s'arrêtera
sans que jamais plus ne la voient
les autres vies qui passent.
(" Retenu par ce qui s'en va")
il y a des rues qui n'existent
que de nuit dans la ville
ce sont elles qui flanchent
en brusques pentes
comme des trous d'air
où le coeur sursaute et semble
abandonner le corps
au seul poids de sa mort
aux fenêtres on ferme
les visages avant les volets
mais on n'éteint jamais
le sang ou la lampe
qui les transperce
(p.39)
que de nuit dans la ville
ce sont elles qui flanchent
en brusques pentes
comme des trous d'air
où le coeur sursaute et semble
abandonner le corps
au seul poids de sa mort
aux fenêtres on ferme
les visages avant les volets
mais on n'éteint jamais
le sang ou la lampe
qui les transperce
(p.39)
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