Jean Hegland

J'ai imaginé le visage de mon père boursouflé, s'affaissant sous son poids de terre. J'ai imaginé les asticots qui grouillaient, les liquides épais, la putréfaction. Et pourtant, mes visions ne contenaient aucune horreur. Et après ? ai-je pensé. Nous chions quand nous sommes en vie, et nous pourrissons quand nous sommes morts. C'est la nature. C'est notre nature.
Délicieusement baignée par le soleil de ce début d'été, je me suis assoupie, j'ai rêvé à nouveau, j'ai senti dans les rayons sur ma tête le poids et la chaleur de la main de mon père. Je me suis rappelée comment, quand j'étais petite, il entrait dans ma chambre à l'heure du coucher, comment il s'asseyait sur mon lit pour me raconter une blague et bavarder un moment avant de se pencher pour m'embrasser, pour dire, "Fais de beaux rêves, Pumpkin", et me laisser ensuite bien au chaud et en sécurité dans la nuit bienveillante.
Il m'est alors venu à l'esprit que je pouvais trouver le réconfort dans le deuil de mon père et de ma mère, puisque le mystère de la mort les avait déjà étreints. Quoiqu'il arrive quand une personne meurt, ça leur était arrivé. Ils étaient partis devant, ils avaient montré le chemin, et à cause de ça, la mort semblait un peu plus confortable, un peu plus tranquille, un peu moins terrifiante. parce que mes parents étaient déjà là - dans la mort -, j'ai compris que je pouvais me permettre de profiter de la lumière du soleil aussi longtemps que possible. Assise près de la tombe de mon père, j'étais heureuse - et fière - d'être en vie.