Jean-Louis Pietri

Mais elle reprenait l’antienne. Je la comprenais : elle avait fait des centaines de kilomètres, pleine d’espoir, à la poursuite d’un fantôme, pour arriver dans ce trou perdu et buter sur un amnésique un peu taré. Je l’écoutai sans l’inviter à entrer dans ma turne paysanne.
– C’était une jolie femme d’après ma tante. En tout cas très jolie d’après les rares photos que j’ai d’elle.
J’aurais pu ajouter : superbement belle, racée, tempétueuse et un brin déjantée. À quoi bon salir un rêve ?
Un instant j’ai cru qu’elle allait me fourbir une photo de sa mère sous le nez. Elle n’en fit rien. Je l’en remerciais intérieurement. Devant mon air buté, elle entamait la partition Hector Malot, un Sans famille version soap opéra :
– Ma tante est morte j’avais quatorze ans. J’ai vécu avec mon frère, Jérémy. Il avait quinze ans de plus que moi. Il vit à New York aujourd’hui.