Jean-Luc Bizien

Depuis des semaines, le soleil régnait en maître absolu – pas une goutte de pluie n’était tombée sur le pays. La colline, encore verdoyante quelques jours auparavant, avait capitulé sous la brûlure persistante. Elle offrait à présent le spectacle désolant d’une terre pelée et jaunie, sillonnée de crevasses, comme rongée par la maladie. Le vent parachevait l’œuvre destructrice. Il fouettait les contours desséchés, arrachant au passage des particules microscopiques qu’il charriait au gré de ses caprices. La poussière invisible irritait les yeux, se glissait dans les bouches entrouvertes, s’immisçait jusque dans les poumons des randonneurs et les forçait à expectorer douloureusement.

Timmy laissa entendre un disgracieux raclement de gorge.