Jean-Marie Quéméner

L’illusion de la tendresse, elle, est à vendre en contrebas, chez moi. Pas l’amour. Lui ne compte pour rien. Il ne rapporte pas. Il coûte. Mauvaise affaire.

Je n’ouvre pas encore les yeux, mais je ferme déjà mon cœur. La poudre aurifère cristallise les sentiments. L’âge d’or est de fer et de pierre. Rien de très nouveau, seulement la très ancienne alchimie humaine : une pincée de misère, une pleine poignée d’hommes et le goutte-à-goutte de la solitude transforment les lingots jaunes en plomb et l’homme en animal.

Je sais. J’ai mille ans.