Jean-Pierre Gibrat

La misère russe, j’ai pas connu plus noir. Si, dans les tranchées bien sûr, mais là, elle avait bouffé l’arrière. Un morceau de pain ou de charbon se payait le prix fort, en heures d’attente surtout. Elles y dépensaient leurs nuits, les femmes, soudées par le froid, en troupeau ou en chapelet, la largeur du trottoir décidait. Des chaudières de colère, comme de petites cheminées, leurs nez rougis par le froid, crépitaient du givre révolutionnaire, un nuage sur toute la ville.

Page 40, Futuropolis, 2010.