Jean Sénac

Mythe du froid

Je souris quand les anges parlent
de ma cantinière
elle marche depuis tant d'années
dans mes veines
que son visage est imprégné
de mes querelles roturières
son visage dont me voici frappé

Viendra l'incendie l'ode rouge
mais le blé tendre pourra-t-il
retrouver son usage
sous tant de cendres ordonnées ?