Jean de La Varende

Il balayait avec application, comme tout ce qu'il faisait, après avoir arrosé l'allée centrale et créé un courant d'air, la porte ouverte, quand il fut surpris, touché, un peu délié, délivré : deux chiens jappant, lancés à fond de train venaient de surgir dans la nef et fonçaient sur le bonhomme : deux chiens bien différents de taille, mais presque à égalité tellement le petit en mettait : Nora et Pickwick ; Nora, la belle chienne setter gordon, et Pick, le héros des fox-terriers. M. Rudel fut assailli, couvert de caresses. Nora avait mis les pattes sur sa poitrine et râlait d'émotion ; Pick, hors de lui, mordait à belles dents les jarrets de sa compagne, qui entre deux coups de langue, gémissait de douleur, mais ne retombait pas. Ah, les braves cœurs ! Ils avaient dû prendre la poudre d'escampette au moment où l'on nettoyait le chenil, et, après vingt-quatre heures, retrouver la piste du maître.

(...)

Hélas, ça ne pouvait durer, ces folies-là. Le chien est l'animal méconnu de l'Église, presque maudit ; un chien peut bien regarder un évêque, le dicton nous l'assure, mais un chien n'a pas le droit de regarder le Bon Dieu. Qu'il entre même dans un porche d'église, et tout le monde se lancera dessus. On pouvait pénétrer à cheval dans le sanctuaire, jadis, quand on avait bien mérité des Ordres, ou reçu la croix d'Isabelle la Catholique, peut-être même sans abandonner l'oiseau de proie, le gerfaut ou le tiercelet, perché sur le poing, mais le chien restait toujours dehors. L'être le plus aimant que porte la terre, n'a pas fait sa place ; celui qui permet de croire que le dévouement, la tendresse ne sont point des amplifications littéraires, celui-là est rejeté aux ténèbres extérieures.