Jennifer Lesieur

La Jeep tressautait sur une route semée de roches, de trous, de tiges de fer tordues. En ce mois de mai 1945, c’était comme si l’Allemagne avait implosé. Les grandes villes n’étaient plus que de gigantesques ruines fumantes, des montagnes de décombres sur lesquelles grimpaient des femmes et des enfants en haillons, à la recherche de quoi survivre encore un jour, dans un territoire dont l’avenir dépendait désormais de quatre puissances étrangères.
Rose avait la nausée. L’Allemagne, ce pays qu’elle foulait pour la première fois, qu’elle avait aimé à travers sa musique, sa littérature, ses artistes, avait été pulvérisée par la folie d’un homme. Folie devenue inflammable, collective, muant une promesse de grandeur en abîmes de sauvagerie.