Jérémy Bouquin

Je retourne à la télé, je zappe les chaînes. Sylvie revient au bout d’un moment.
– Tu veux voir quelque chose ?
Elle pose un livre, soupire, style exaspérée, comme dans les films français :
– Fais ce que tu veux, elle lâche, comme ça.
Elle en a ras le caisson.
Je tente de rester concentré sur le match de catch.
Sylvie lit un bouquin, un polar, je crois. Une couverture noire et jaune, des histoires de tueurs, elle lit beaucoup ces derniers temps.
Elle se couche tard, s’évade dans les pages.
On passe un long moment comme ça. Je regarde à peine le match, les commentateurs braillent tout le temps, le combat vire à la clownerie. Les deux filles sont mauvaises, elles se cabrent mal, le spectacle est minable. Deux Espagnoles, habillées comme des gouines. Le combat, on se croirait dans une mauvaise série américaine.
Je zappe. Du foot ? Pourquoi pas ! Le match, deux équipes anglaises. Je vise le score. 5-2, une dérouillée.
Sylvie, blasée, ferme le bouquin un moment, puis va se faire une tisane. On croirait un couple de vieux schnocks.
Me gave tout ça !
J’ai juste envie de me saouler la gueule, tellement ça me bourre la tête.