Jérôme Camut

p.426.
Je ne dormais pas. Je n'arrivais pas à sombrer dans l'oubli du sommeil, pas plus que la veille ni dans les siècles à venir.
La peur et l'abandon gouvernaient les hommes et les femmes qui m'entouraient ici. Ils avaient perdu tout espoir de rébellion et cheminaient vers la mort, sans que leurs tortionnaires aient réellement besoin de les pousser.
Plus d'espoir ! Pouvez-vous imaginer ce que cela signifie, lorsqu'une machine implacable s'est refermée sur vous et que le moindre de ses caprices peut se traduire par votre anéantissement. Selon un code privée de loi.
En retard à l'appel, la mort.
Avoir caché de la nourriture, la mort.
Réagir avec lenteur à un ordre, parce que vous êtes à bout de forces, la mort.
Prendre une initiative, la mort.
Ne pas baisser la tête devant un officier, la mort.
Avoir baissé la tête, la mort aussi, parfois.
Et si votre instinct vous dicte la bonne conduite à tenir, l'agacement ou le plaisir de l'un de vos gardes peut se déchaîner sur vous, parce que vous êtes là, au moment où il ne fallait pas. La mort !
De toute façon, quelle que soit votre attitude, vous savez qu'être ici, juif ou non, signifiera la mort. il ne subsiste qu'une seule inconnue dans les plans de vos assassins : le délai.