Jérôme Camut

Malgré mes multiples expériences de ce moment,la mort réussit encore à me faire peur. Mon coeur battait la chamade et sans doute cela accéléra-t-il le processus. Le soleil disparut dans les brumes qui rasaient l'horizon. Mon cerveau enregistra cette dernière image mais ma vieille poitrine ne se soulevait plus. La vie passe ainsi. Les jours s'écoulent comme des grains de poussière à travers l'entonnoir du sablier.
Au début,ils sont tellement nombreux qu'on s'imagine éternel. Alors,les gaspiller n'est rien. Et puis on prend de la bouteille et il est temps de s'apercevoir que la vie est précieuse,que les jours sont comptés.
Parfois,on se prend à regretter,mais il est déjà trop tard et tout retour devenu impossible. La carcasse s'étiole,comme les vents d'automne emportent les feuilles vers la morsure de l'hiver. On aspire au repos et la braise d'antan devient un piètre feu,qui couve à peine.
Alors il temps de mourir.