Jérome Vuittenez

Le directeur de la communication, Philippe Demestre, quarante-trois ans, crâne dégarni, n'affichait pas sa bonne humeur et son dynamisme habituels. Il paraissait éteint. L'été qui s'achevait avait été fatal à son couple. Son épouse lui découvrit une liaison avec sa secrétaire le dernier jour avant les congés, alors qu'elle venait le chercher à la sortie du bureau, vêtue de ses dessous les plus affriolants et d'une tenue suggestive qu'elle venait d'acheter, pour l'emmener en week-end surprise au bord d'un lac en montagne. Scandale dans la cour de l'entreprise, devant des centaines de paires d'yeux qui se régalaient de voir le Don Juan pris la main dans le sac. Le mois d'août passé en compagnie des avocats ne l'avait sans doute pas reposé autant qu'il l'aurait souhaité.

Ils terminèrent le fauchage et le ramassage des orties puis enfourchèrent à nouveau les vélos pour redescendre dans la vallée. Alors qu'Anthony essayait de changer de vitesse, le câble de son dérailleur céda, bloquant la chaîne sur le plus petit pignon. Il s’arrêta pour constater les dégâts qui n’empêchaient pas le vélo de rouler, certes, mais n'étaient pas réparables sur place et allaient rendre la fin du trajet encore plus difficile. Ses muscles ne répondaient plus, le soleil brûlait sa peau et il ne supportait plus le contact de la selle. Il demanda combien de kilomètres les séparaient de la maison, et apprenant qu'il en restait une dizaine, décida tel un enfant capricieux que ce n'était plus possible.