Jo Colleen

— Où suis-je ?

— Chez moi, me répond la jolie femme. Dans un hôtel.

— Un hôtel ? La dernière chose dont je me souviens est d’avoir survolé un établissement avec des gamins avant de finir dans un étang.

Les trois paires d’yeux s’écarquillent. Manifestement, ma description ne leur dit rien… Le médecin rassemble son courage pour me cuisiner.

— Que voulez-vous dire par survoler ?

— Bah, en avion !

Ils échangent des regards inquiets.

Étrange…

Depuis plusieurs mois, la population voit défiler au-dessus de leurs têtes ces engins, qu’ils soient ceux de la Luftwaffe allemande ou ceux de la RAF anglaise.

Pourquoi ne semblent-ils pas au courant ?

— Quel jour sommes-nous ?

Le toubib me questionne pour évaluer mon niveau de lucidité.

— Euh… je ne sais pas trop combien de temps j’ai été inconscient.

— Dans ce cas, quel mois ?

— Août.

Le médecin acquiesce.

— De quelle année ?

— Non, mais attendez, doc, je ne suis pas paumé à ce point !

— De quelle année ?

Il insiste d’une voix douce qui tranche avec mon impatience.

— 1942 !

Je crois que je les ai perdus.