Joanie Godin

À dix-sept ans, j’avais déjà vécu mon lot de drames. Après
l’horrible douleur d’avoir perdu mes parents à l’adolescence,
le destin en a rajouté en m’enlevant mon chum. Frédéric,
avec qui j’avais été en couple durant les deux dernières années
du secondaire, était décédé dans un accident de voiture. Le
27 juin. Quelques jours après le bal.

À mon arrivée au cégep, à Québec, ma ville natale, j’étais
encore très fragile. Et c’était visible au premier coup d’oeil.
Disons que j’avais tendance à ne pas trop m’arranger. Si
j’avais pu, je serais allée en cours en pyjama. Pas question de
me mettre belle ou de me maquiller. Je n’en avais aucune
envie. Je me suis donc présentée en jeans avec une chemise
à carreaux trop grande pour moi. Je ne me suis pas coiffée
non plus. Je m’étais contentée d’un coup de peigne dans mes
longs cheveux blonds en sortant de la douche, sans les sécher.
Ce qui trahissait vraiment ma peine, c’est la douleur qu’on
pouvait lire dans mes yeux bleus. On m’a toujours dit que
j’avais les yeux couleur de mer. Et c’était encore plus vrai
lorsque je pleurais beaucoup...

J’y allais donc à reculons. Sydney-Lune, ma jumelle,
m’avait convaincue que c’était la meilleure façon de me
changer les idées. (Je sais, elle a un nom bizarre, mais mes
parents aimaient être originaux.) Nous n’avions qu’un seul
cours ensemble pendant la première session, mais je savais
que je pouvais compter sur sa présence entre les périodes de
classe et à l’heure du midi. Pour le reste, je m’étais dit que je
m’installerais au fond de la classe sans parler à personne.