John Connolly

— Bird ? me demanda-t-il quand je fis démarrer la Mustang. Tu m’as parlé de Billy Purdue, de sa femme, de son gosse. Y a un truc qui m’échappe : comment une nana peut se retrouver avec un type pareil ?
Je haussai les épaules. Issue d’une famille à problèmes, elle devait chercher à reproduire le schéma qu’elle avait connu enfant en fondant elle-même une famille à problèmes avec Billy Purdue. Mais il n’y avait pas que cela. Il y avait chez Rita Ferris quelque chose de bon, une parcelle restée intacte, et saine, en dépit de tout ce qui lui était arrivé. Et peut-être, oui, peut-être avait-elle cru déceler la même chose chez Billy, peut-être s’était-elle dit qu’en localisant cette parcelle de lui-même, en le touchant au bon endroit, elle réussirait à le sauver, elle le conduirait à avoir besoin d’elle autant qu’elle avait besoin de lui, car, pour elle, amour et besoin se confondaient. Des millions d’épouses et de maîtresses battues, de femmes maltraitées et d’enfants malheureux, auraient pu lui dire qu’elle se trompait.
— Elle l’aimait, finis-je par répondre. Au bout du compte, elle n’avait que cela à offrir, et il fallait qu’elle le fasse.
— Tu parles d’une réponse…
— Les réponses, je ne les connais pas, Angel. Je ne fais que formuler différemment les questions.