John Steinbeck

Il faut avouer que ma deuxième journée de travail est un fiasco pour ce qui est de se mettre à écrire. Je souffre comme toujours de la peur d'écrire la première ligne. C'est étonnant d'être assailli par les terreurs, les choses magiques, les prières, la timidité qui raidit. Comme si les mots étaient non seulement indélébiles, mais qu'en plus ils se diluaient, telle la teinture dans l'eau, et coloraient tout ce qui les entoure. Une étrange affaire mystique, l'écriture. Aucun progrès n'a été fait, pour ainsi dire, depuis qu'elle a été inventée.