Jón Atli Jónasson

Ce dimanche soir-là, il ne restait plus à la maison qu'un petit bout de chandelle que papa alluma avant d'ouvrir la bible usagée à la reliure dorée et de commencer la lecture. Je n'entendais rien de ce qu'il disait. J'étais assise, les yeux rivés sur la flamme de la bougie en train de se consumer. Elle me convainquit que notre vie ici-bas était sur le point s'atteindre son signe ultime. Il y avait quelque chose d'imminent. Quelque chose d'inquiétant et de grandiose. Dans mon délire, je le vis. Quelque chose qui pourrait éventuellement justifier toute cette souffrance. Je tendis la paume au-dessus de la flamme et l'y maintins jusqu'à ce que papa m'envoyât une claque si forte que les oreilles m'en sonnèrent. Il me sembla percevoir un craquement dans ma mâchoire, semblable à celui d'une moule qu'on ouvre de force.
Alors je m'évanouis et la douleur cessa d'exister.