Jonathan Coe

Elle était de Franklin, dans l’Indiana, m’a-t-elle dit, et elle avait débarqué à New York l’après-midi même. Elle venait de lâcher son emploi chez un disquaire pour venir en ville, écrire. Écrire des livres. Je n’en ai jamais su davantage, pas même son nom, simplement qu’elle venait de Franklin, qu’elle allait écrire, et qu’elle avait des cheveux bruns, sévèrement tirés en queue-de-cheval, de minuscules taches de rousseur sur le nez, et des yeux brun-vert qu’elle plissait en souriant chaque fois queje la regardais, c’est-à-dire pas souvent, arc-bouté que j’étais sur mon clavier, à cheminer sans hâte au fil de ces accords usés, jusqu’à ce que mes mains finissent par me lâcher, par hésiter, puis par se poser, se reposer là où elles le faisaient toujours. À l’endroit habituel.
9e et 13e.