Telles étaient les pensées d'Almayer, tandis que debout sur la véranda de sa maison neuve mais délabrée - ce dernier échec de sa vie -, il regardait la large rivière. Ce soir-là, ses eaux n'étaient pas teintées d'or, car, gonflées par les pluies, elles roulaient, sous son regard distrait, un flot tumultueux et boueux entraînant des débris de bois, de grands troncs morts et des arbres entiers déracinés avec leurs branches et leur feuillage, entre lesquels elles tourbillonnaient dans un grondement furieux.