Juliette Bonte

– Tu aurais dû prendre un couteau, tu aurais eu l’air plus effrayante.
Il accompagne sa suggestion inattendue d’un regard malicieux.
– Et, sans vouloir te vexer, ta position laisse franchement à désirer. Tu donnes juste l’impression d’avoir peur de moi, là.
Mon poing se desserre lentement, et le bras qui tient la fourchette se ramollit. Un rire rauque secoue sa cage thoracique.
Parfait. Le voleur se fout de moi… si tant est qu’il en soit un.
En l’étudiant, je remarque qu’il ne porte ni cagoule ni tenue austère. Au contraire, un simple jean et un T-shirt à manches longues l’habillent. Le tout en gris, comme les murs du bureau.
Je redresse le dos, un peu perdue.
– Ne baisse pas ta garde, me conseille-t-il. J’ai une petite cuillère dans la poche arrière de mon pantalon, et je compte m’en servir.
– Qui êtes-vous ? demandé-je, sur la défensive.
– Un mafieux spécialisé dans le vol de maquettes architecturales. Je suis venu ici pour ça.
Il en désigne une du menton.
– Mais maintenant que ta fourchette vient de contrecarrer mes plans, poursuit-il, je vais devoir te rayer de la surface de cette planète. Avec ma petite cuillère. Attends-toi à d’atroces souffrances.