K. Bromberg

Putain de merde ! Il n’y a rien qui marche. Musique. Programme de course. Vitesse. Fais chier ! Je n’arrête pas de la voir dans la baignoire, les doigts soigneusement enroulés autour de mes couilles, le regard d’une intensité brûlante, ses lèvres me disant exactement comment elle mérite d’être traitée. Ce qu’elle ne supportera pas que je refasse.
Ça, c’était une première. Que quelqu’un me dicte sa loi. Il gèle en enfer et personne ne m’a prévenu ? Elle a tenu mes couilles dans sa main d’acier, et tout ce à quoi j’arrivais à penser, c’est à quel point j’avais envie d’elle. Dans mon lit. Dans mon bureau. Sur le circuit. Dans ma vie.
Et pas seulement sur le dos.
Elle doit avoir une chatte magique ou un truc dans le genre. Elle m’a embobiné et ramené dans ses filets sans même y faire gaffe. Putain, j’ai la gaule. Ça doit être pour ça que j’ai la tête à l’envers. Ça fait longtemps pour moi, une semaine sans baiser. Merde ! Je ne me rappelle pas quand j’ai vécu une pareille traversée du désert.
Alors, pourquoi tu lui as demandé de faire un arrêt au stand l’autre jour, Ducon ? Elle serait frétillante dans ton lit cette nuit si tu n’avais pas fait ça. Pourquoi t’es-tu senti obligé d’ouvrir ta grande gueule ?
Je grogne de frustration en constatant ma propre stupidité. Mon besoin de décharger la pression, dont ce putain de tapis de course n’arrive pas à me défaire !
Je n’arrête pas de me repasser la scène de l’autre matin. Putain ! C’est officiel. C’est quoi cette merde à propos de se « repasser des scènes » ? Le doute n’est plus permis, je suis devenu une meuf. J’ai dû semer mes couilles quelque part la semaine dernière.