En ce jour, comme fit Jean de Meung,
Aujourd’hui et non pas demain,
Tout comme « le Roman de la rose »
Ecris en vers et non en prose,
Commence ici l’histoire d’une vie.
Car voici ce dont j’ai envie :
Conter histoires en poésie,
Par tous ces vers me rassasie,
Je ne peux que m’y apaiser,
Pareil sur mes lèvres un baiser …
L’hiver mourant, toi tu marchais lisant
Au petit matin naissant
Le ciel se couvrait déjà de moineaux …
Déjà deux mots à nos lèvres te disais : je tombe.
Je rêvais de voir un jour ta main sur
La septième corde de Sainte Colombe …
N’ai pas pour berceau les remparts de Saint Malo
Les vieux murs de Combourg pour me servir de chambre,
Mais une cage de vers illunée de halos
Une bâtisse de recueils aux discrets reflets d’ambre.
N’ai pas pour berceau les remparts de Saint Malo
Les vieux murs de Combourg pour me servir de chambre,
Mais une cage de vers illunée de halos
Une bâtisse de recueils aux discrets reflets d’ambre.