Keiji Nakazawa

Ma mère, réveillée elle aussi, réagit : "Pauvres gens ! Va chercher de l'eau pour eux." Nous dormions à côté d'une pompe. Nous faisons plusieurs tours à l'aide d'un vieux casque et d'un bol cassé pour donner de l'eau aux malades. Quand nous approchons, certains se lèvent brusquement, comme s'ils sentaient l'eau. Ils avalent quelques gorgées à toute vitesse puis retombent. Ma mère demande à l'un d'eux ce qui lui arrive, et le secoue en lui parlant. Il est mort. La même scène se reproduit plusieurs fois. Les gens supplient pour obtenir un peu d'eau, boivent et meurent. Ma mère et moi nous sentons perdus devant ce phénomène.
Une nouvelle rumeur nous apprend bientôt qu'il ne faut pas donner d'eau aux brûlés car ils meurent tout de suite après avoir bu. Nous cessons donc d'en donner, croyant qu'elle est empoisonnée. Mais les blessés en réclament toujours en s'accrochant à nos jambes. Nous leur disons de s'abstenir de boire sous peine de mourir ! Nous nous recouchons. Les gémissements durent jusqu'à l'aube. Aujourd'hui, je m'interroge encore. Peut-être aurait-il mieux valu adoucir leurs derniers instants avec un peu d'eau.