Kenneth Oppel

— Tu n’as qu’à faire partie du spectacle, dit Maren.
Will fronce les sourcils.
— Mais si Brogan est aux aguets, il me reconnaîtra !
— Pas si tu es déguisé, répond Maren.
— Mais je ne sais rien faire.
M. Dorian réfute l’affirmation d’un geste de la main.
— Absurde. Tout le monde sait faire quelque chose.
— Sauf Winston, pauvre garçon, laisse tomber Maren.
M. Dorian pince les lèvres.
— Bon, d’accord, il était complètement nul, celui-là. Mais nous lui avons tout de même trouvé une place.
— À quel titre ? demande Will.
— On le coupait en deux tous les soirs.
— Deux fois le dimanche, ajoute Maren.
— Jusqu’à l’accident, poursuit M. Dorian en grimaçant.
Will cesse de respirer.
— Vous ne l’avez tout de même pas…
— Dieu du ciel, non, répond M. Dorian en laissant entendre un rare gloussement.
Il se tourne vers Maren.
— Il a cru qu’on le sciait en deux pour de vrai ! Non, non. Il a été piétiné par les chameaux. Je peux d’ores et déjà affirmer que toi, William, tu possèdes de nombreux talents. Qu’en dis-tu ? Je crois que c’est le moyen le plus sûr de t’emmener jusqu’aux wagons de passagers.
— Et vous serez là tous les deux ? demande Will, qui tient à être rassuré.
— Absolument. Nous serons ensemble, nous trois.