Kerstin Ekman

L'hiver peut être une feuille blanche ou bleutée sur laquelle on écrit. Lors de ma dernière visite ici, aucun être vivant n'avait inscrit ses traces dans la neige. Aucune empreinte de patte ou de sabot, pas même une jolie broderie laissée par des griffes de campagnol. Aucun oiseau. Aucune trace. Tout semblait s'être effacé dans cette blancheur et la forêt, sombre sous les branches enneigées, se reposait sur elle -même. Aujourd'hui c'était différent. Tout était aussi immobile, mais quelque chose s'était produit.