Kim Fielding

Terry avait toujours eu la sensation que les acteurs – les bons, tout du moins – étaient bien plus que ça. Qu’ils étaient des artistes, mettant leur talent et leur dur labeur au service des personnages à qui ils donnaient vie à l’écran. Mais le moment ne se prêtait sans doute pas à un débat sur le sujet.
— Je ne veux pas faire de porno, précisa-t-il à Whitaker.
Ce dernier émit un rire qui ressemblait à un barrissement, et écrasa sa cigarette.
— Je vois. On a des exigences. Écoute-moi bien. Tout ça, c’est du porno, même les merdes qui remportent des Oscars. Ça n’a aucune importance que tu incarnes Macbeth à l’écran ou que tu sois la moitié d’une double pénétration sur une salope avec des nichons de la taille du New Jersey. Dans les deux cas, tu vends ton cul.