L.M Foenidis

Effaré, effrayé, fasciné, ses yeux fixent les fantasmagories du feu. Le jaune orangé vire au cramoisi sous la force d'une chaleur décuplée. Sa peau le brûle, mais il reste paralysé, soumis par la litanie des incompréhensibles incantations récitées par la vieille survoltée.
Il est racine, il est rocher, il est chose quand petit à petit le rouge de la fournaise semble se distordre, puis prendre forme… Un visage, enfin, hideux et magnifique à la fois, austère et impérieux, au petit sourire enjôleur mais au regard à terrifier un dieu, un visage donc, émerge de la danse des flammes.
À partir de ce moment-là, les souvenirs de Sombre-Mort deviennent très flous. Seuls les termes du pacte sonnent toujours avec clarté :
— Cent nobles vies tu m'offriras, l'élue de ton cœur te rejoindra.