Lance Weller

Les collines vallonnées, dans cette partie encore pâle de la soirée, se profilaient en rangées sinusoïdales figées, teintées de jade et de toutes les nuances de vert, de jaune terne, d’or, de bleu pastel et de noir- vaste océan immobile qui sans cesse s'éloignait d’eux, le pays frissonnait sous une brise qui agitait comme une écume les tiges porte-graines duveteuses et dorées: herbe des Indiens, andropogon, schizachyrium, panic érigé, faux indigo, plantes boussoles et échinacées de toutes sortes, toutes tremblant sous le vent incessant, toutes recouvrant la terre et les os polis de choses mortes depuis bien longtemps- hommes, bêtes, oiseaux et veines de rochers- comme la mer recouvre les choses que la mer façonne, et tout cela s'étalait devant eux, pour eux, à tout jamais, comme légué par les rêves que leurs pères avaient faits, rêves de l’ouest Et d’un nouveau départ pour une nouvelle vie.
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