Larry Beinhart

l se prenait pour la réincarnation de Machiavel. Un théoricien de la politique. Un maître ès intrigues. Le mec le plus finaud et le plus impitoyable de l’empire.
Car il s’agissait incontestablement d’un empire. Par bien des côtés, le plus grand que le monde eût jamais connu – bien qu’il eût été de très mauvais goût de l’avouer dans les milieux politicards sélects. Rien à voir avec un petit royaume à la Borgia, un fief riquiqui à la Médicis ou quelque autre minirépublique italienne… Autant comparer un éléphant à une fourmi. Non, la seule échelle de comparaison possible eût été Rome – au temps où Rome était la définition même de l’empire.
Et il était le faiseur de rois – un roi sans couronne, peut-être, mais tout de même numéro un sur son territoire, chef des armées, avec des milliards à claquer et le pouvoir de créer la richesse ou de supprimer la vie. Le rêveur sur son lit était le conseiller du roi – ce que Nicolas Machiavel lui-même, le vrai, n’avait jamais été en réalité.
Bien qu’il fût en plein délire – sous les effets conjugués d’une grave maladie, de puissantes drogues, à la fois violentes et soporifiques, et de la peur, car il savait sa mort imminente -, ses pensées n’avaient rien de déraisonnable. Elles reflétaient la réalité – une réalité en version colorisée, un peu remaniée sans doute, mais néanmoins exacte et vérifiable. Il aurait eu exactement les mêmes pensées s’il avait été chez lui, en bonne santé, entouré de parents, d’amis, de sycophantes, de complices, de quémandeurs, de magouilleurs, de cireurs de pompes, d’imitateurs, d’arrivistes, de marchands de pouvoir et de milliardaires, dans une garden-party à l’américaine, style barbecue du 4 juillet – avec poulet, côtelettes, pastèques, gnôle on-the-rocks et bibine dans le seau à glace.