Linda Lê

Tu me diras que, en dépit des distances mises entre Big Mother et moi, je ne suis jamais parvenue à couper le cordon ombilical. Je suis toujours cette collégienne complexée, raide comme un manche à balai devant elle, tremblant de l’irriter, d’être sa tête de Turc : aucun de mes faits d’armes ne trouvait grâce à ses yeux, elle s’acharnait à me gâcher mes victoires sur mes paralysies en minorant mes traits de courage. C’est seulement aux alentours de la trentaine que j’ai pu vaincre quelque peu ma terreur d’elle. Mes alternatives de surexcitation et d’asthénie avaient leur source dans mes questionnements sur l’empire de Big Mother. J’escompte toujours qu’elle révisera son jugement, condescendra à me féliciter, reconnaîtra s’être méprise sur mon compte. Mais elle ne s’est jamais dédite, même à présent qu’elle est une vieille femme délaissée, faisant pitié, elle me décoche des sarcasmes : je stagne dans ce qui est pour elle la médiocrité, avec un vague statut de faiseuse de bouquins, je n’ai pas su retenir mes amants de passage, même pas S., manchot cachetonnant dans des pièces expérimentales et qui n’aurait pas eu les moyens d’entretenir les enfants qu’il voulait de moi.
Aurais-tu été d’accord avec elle quand, au fil des ans, tu aurais constaté que je n’ai pas la présomption d’une carriériste se hissant au pinacle, l’adresse d’une accapareuse répandue ?
[…] Lui aurais-tu donné raison quand, en grandissant, tu aurais vu en moi une droguée souffrant d’addiction aux archaïsmes, une hyperémotive qu’un rien déchire, une tératologue réclamant chaque jour sa dose de bizarrerie, une égotiste au byzantinisme agaçant, une tourne-pouce se surmenant par à-coups, un auteur obscur, une abonnée aux flops qui s’en remet grâce à son inconscience ?