L’art était compliqué, il demandait talent et investissement. L’art était une quête éperdue. Il impliquait souffrance, rage, haine. Il impliquait l’artiste, cette race maudite. Au siècle dernier, les artistes cassaient tout dans les chambres d’hôtel et de suicidaient pour des raisons obscures. Au siècle d’avant, ils s’automutilaient. Ils s’étaient toujours mêlés de ce qui ne les regardait pas, la politique par exemple. Ils prenaient des drogues. Les artistes étaient des casse-couilles. On ne pouvait rien y faire : c’était ce qui faisait d’eux des artistes qui en faisait des casse-couilles.