Louis Dantin

OPTIMISME
Rien n'est souffrant ou vil qu'un idéal n'élève
Et qui n'ait son reflet dans le prisme du Beau:
L'anémone parfume et fleurit le tombeau
Et toute fange est d'or quand le soleil se lève.

Tout être déchiré rayonne en son lambeau;
Toute corruption élabore une sève;
Dans le cerveau meurtri le chef-d'oeuvre s'achève
Et dans les nuits du coeur l'incendie est flambeau.

La bataille est riante aux lèvres de l'Histoire
Et le sang répandu coule en fleuve de gloire;
Laïs se transfigure aux doigts chastes de l'Art;

Les pleurs son! des rubis dans le vers qui les chante;
La mort est belle aux sons des harpes de Mozart,
Et l'enfer est divin dans l'extase du Dante.

MON ÂME
Mon âme a la candeur d'une chose étoilée,
D'une neige de février...
Ah ! retournons au seuil de l'Enfance en allée,
Viens-t'en prier...

Ma chère, joins tes doigts et pleure et rêve et prie,
Comme tu faisais autrefois
Lorsqu'en ma chambre, aux soirs, vers la Vierge fleurie
Montait ta voix.

Ah ! la fatalité d'être une âme candide
En ce monde menteur, flétri, blasé, pervers,
D'avoir une âme ainsi qu'une neige aux hivers
Que jamais ne souilla la volupté sordide !

D'avoir l'âme pareille à de la mousseline
Que manie une soeur novice de couvent,
Ou comme un luth empli des musiques du vent
Qui chante et qui frémit le soir sur la colline !

D'avoir une âme douce et mystiquement tendre,
Et cependant, toujours, de tous les maux souffrir,
Dans le regret de vivre et l'effroi de mourir,
Et d'espérer, de croire... et de toujours attendre!

Dans le journal le Jour, «Hommage posthume de Dantin à Nelligan». L'article reproduit textuellement les quatre premières pages de la préface d'Émile Nelligan et son Oeuvre, jusqu'à «une ébauche de génie». La longue citation est chapeautée d'un court texte de présentation qui peut être de Dantin lui-même (lequel «est aujourd'hui notre collaborateur»), intitulé: «Celui que l'on pourrait appeler "Le Rimbaud canadien"». On y souligne la coïncidence, à huit jours près dans le temps, entre la mort de Nelligan et le cinquantenaire de celle de Rimbaud, dans le destin analogue des deux poètes.

Petit Vitrail

Jésus à barbe blonde, aux yeux de saphir tendre,
Sourit dans un vitrail ancien du défunt chœur
Parmi le vol sacré des chérubins en chœur
Qui se penchent vers Lui pour l'aimer et l'entendre.
Des oiseaux de Sion aux claires ailes calmes
Sont là dans le soleil qui poudroie en délire.
Et c'est doux comme un vers de maître sur la lyre.
De voir ainsi, parmi l'arabesque des palmes,
Dans ce petit vitrail où le soir va descendre,
Sourire, en sa bonté mystique, au fond du chœur.
Le Christ à barbe d''or, aux yeux de saphir tendre.

Émile Nelligan

Je m'étonne que notre public littéraire ne remarque pas davantage ce poète délicat et subtil qu'est Alphonse Beauregard. Son unique volume, Les Forces, vieux de quelques années déjà, n'est guère connu que d'une élite: il mériterait l'attention sérieuse de quiconque s'intéresse à voir notre littérature, délaissant un peu ses traditions étroites, s'engager dans des voies neuves et élargies.

La littérature d'imagination vit ici à côté de la «littérature sérieuse». Sans compter de nombreux et vigoureux orateurs sacrés et profanes, comment ne pas nommer la Société historique des Cantons de l'Est, dont le président est un modeste et un érudit, le Drjohn Hayes, de Richmond? M. Hayes ajustement publié une intéressante série de souvenirs historiques dans la Tribune, l'hiver dernier. Les archives de la Société contiennent une documentation qu'il est impossible de trouver ailleurs sur la région de l'Est, documentation qui s'enrichit d'année en année. L'un des membres, l'abbé Albert Gravel, y a déjà largement puisé pour écrire les monographies de diverses paroisses de l'Est: Sainte-Praxède de Brompton, Saint-Edmond de Coaticook, et de nombreuses études dans les journaux et revues du pays.

Vieilles choses et vieilles gens par Georges Bouchard

Ce livre est avant tout un bon livre. Inutile d'y chercher des jeux d'expression, des effets d'« écriture artiste ». L'auteur visait un but bien défini, et a senti que pour l'atteindre il fallait se soumettre à la simplicité tranquille, à la naïve gravité de son sujet. Pour décrire nos vieilles gens, nos vieilles coutumes, il ne s'est mis en frais d'aucune sensiblerie fiévreuse, d'aucune gesticulation romantique. Il a tracé en phrases exactes et concises, sans pittoresque outré, sans excessif coloriage, la vie rurale d'il y a cinquante ans, ses facteurs, ses outils et ses types humains. Son style n'est que la bonne et saine grammaire, avec son pas solide, exposant la pensée comme la charrue retourne le sol...

Même dans ses meilleures pièces, l'auteur a cédé au péché mignon de nos écrivains: la paresse. J'entends qu'il n'a pas toujours ce culte de la perfection absolue qui peut laisser dans une oeuvre des fautes, mais non pas des négligences. Il n'a presque aucune page où quelque vers ne clame : «Je suis ici par tolérance, parce qu'on s'est lassé de chercher.» Or ce vers mal venu ne tue pas le poème, sans doute; il le défigure pourtant, comme une mèche dérangée dans une belle coiffure. L'artiste a le devoir de faire de son mieux, quoi qu'il en coûte. Il n'y a pas d'excuse, en vers, pour le mètre sciemment faible, l'adjectif franchement banal, la cheville qui s'étale à ciel ouvert.

CLAIR DE LUNE INTELLECTUEL
Ma pensée est couleur de lumières lointaines
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.
Elle a l'éclat parfois des subtiles verdeurs
D'un golfe où le soleil abaisse ses antennes.

En un jardin sonore, au soupir des fontaines,
Elle a vécu dans les soirs doux, dans les odeurs;
Ma pensée est couleur de lumières lointaines,
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.

Elle court à jamais les blanches prétentaines,
Au pays angélique où montent ses ardeurs,
Et, loin de la matière et des brutes laideurs,
Elle rêve l'essor aux célestes Athènes.

Ma pensée est couleur de lunes d'or lointaines.

Le nouveau compromis mit pour l’heure un apaisement dans la vie des trois êtres qu’il affectait. Il donnait à Monsieur Lewis l’illusion de régner libre entre deux affections égales; il lui épargnait les soucis d’aventures cachées. Martha Bledsoe sentait son influence grandir; elle avait forcé sa rivale à une première retraite. Fanny elle-même, en son bel optimisme, croyait avoir gagné la gratitude de son mari. Ses jeudis d’exil devenaient une de ces routines qui à la longue émoussent leur propre peine. Elle eût été presque résignée si la pensée de ses enfants, qu’elle privait d’une part de ses soins, ne fût venue lui lanciner le coeur.