Louise Massard

Un crime, c’était donc bien un crime. Natacha sentit son sang se glacer dans ses veines : qui aurait pu vouloir faire une chose pareille ?
Elle se sentit chanceler, le décor se mit à tourner autour d’elle. Elle se rattrapa à quelque chose de mou. Un bras. C’était Georges. Que faisait-il là ? Lui aussi avait fini par venir, alerté par le téléphone arabe typique des petits villages. Il l’aida à s’asseoir délicatement sur le rebord de la fontaine, qui laissait filer un maigre filet d’eau, comme à son habitude.