Luc Lang

Un jour, sur le trottoir, alors que je cherchais une boutique réputée en ustensiles de cuisine, un autochtone, qui souhaitait tisser furtivement un lien complice et enthousiaste avec ce Français identifié comme tel, m'adressa les paroles suivantes : Haï ! Ja no polo belo mo nodo ? avec des accents toniques ici et là, rendant plus incompréhensibles encore ces vocables mystérieux. Le passant repéta plusieurs fois la combinaison sonore, de plus en plus anxieux et tendu, bientôt gagné d'une profonde déception pour ne pas dire un accablement dépressif dont il ne sortirait pas devant le visage idiot et le regard de poisson que je devais afficher, moi le gaijin tout à fait interdit. Quand enfin réunissant toutes mes forces mentales, de concentration et d'interprétation, je pus m'écrier Ah ! Jean-Paul Belmondo ! Le soulagement fut extrême, les sourires s'épanouirent, immenses et interminables, les courbettes se multiplièrent, innombrables devant ce miracle et pour le lien établi, où chacun pourrait donc poursuivre son existence, ce matin-là, estampillée du sceau de la joie et de l'assurance que les humains pouvaient se croiser, se parler et peut-être même vivre ensemble.