Lucie Chenu

A l'époque, je traînais beaucoup avec Maupace, le rat-chirurgien.
On squattait sous le métro aérien, on philosophait en descendant des bières.
La petite capuche rouge est passée devant nous en nous jetant un regard intrigué qui se voulait discret.
« Hey, Cousine ! » j'ai lancé.
J'aime bien rappeler aux gens qu'on est tous cousins.
« T'as du feu ? »
Elle m'a zyeuté de dessous sa capuche, genre petite prétentieuse.
« J'fume pas. » qu'elle a lancé, avec un accent un peu moralisateur. Elle devait pas avoir quatorze ans. Sweat-shirt rouge à capuche, avec une tête de mort imprimée en rose. Baggy noir, Nike blanches.
« Tu vas où comme ça ? » je lui ai demandé.
Elle a jeté un de ses regards louches à Maupace, a soulevé le sac plastique qu'elle portait, en grognant un « J'vais chez ma grand-mère ».
Deux poireaux dépassaient du sac. En transparence on pouvait voir aussi un pain de mie, des carottes, et un CD gravé avec écrit « Mamie Paulette » au feutre.
« Elle habite loin ton ancêtre ? Tu veux qu'on t'accompagne ? C'est pas super bien fréquenté le quartier.
— Je sais, elle a répondu en reniflant, J'y habite. Elle est au bloc Est, l'immeuble en L.
— Bah tu pars du mauvais côté !
— Ma mère veut pas que je traverse la Zone. »
Elle avait pas l'air convaincue par les préférences de sa mère niveau itinéraire. Il faut dire que c'était un putain de détour de contourner la Zone.
« Passes par l'intestin. » a suggéré Maupace.
Elle s'est un peu crispée. Personne n'aimait passer par l'intestin. C'était un vieux tunnel d'environ cinq cent mètres, pas trop bien éclairé. Surtout fréquenté par les rats, la moisissure et les junkies finissants.