Lucille Chaponnay

« Elle avait même l'habitude des cris, de la souffrance et des longues négociations. Mais ce soir-là était particulier, elle l'avait perçu. Elle sentait ces choses-là. Les personnes qui étaient venues n'étaient pas comme les autres. Elles avaient soif de sang. La fillette avait tenté de le leur expliquer, mais ses parents ne l'avaient pas écoutée. Ils lui avaient dit qu'elle était trop petite pour comprendre, qu'ils n’étaient pas différents des autres. Comprenant qu'elle ne pourrait pas les sauver – comment le pourrait-elle, du haut de ses dix ans et armée d'un unique petit couteau ? – elle était montée à l'étage, avait récupéré son sac de survie dans ce qu'ils appelaient sa chambre et ouvert la fenêtre du couloir pour faire croire à une escapade, puis s'était réfugiée dans l'armoire de ses parents. »