M. Leighton

— Tu as calé ?
— Je n’en ai pas la moindre idée…
— Tu arriverais à me détailler le problème ?
— Sincèrement, j’aurais du mal : mes ovaires produisent une hormone qui m’empêche de comprendre tout ce qui est mécanique.
Il pouffe de rire.
— OK, je vois : tu es du genre « Je mets déjà de l’essence dedans alors ne m’en demandez pas plus » ?
— Bien vu…