M.C. Beaton

Agatha avait lu dans les livres que certains visages devenaient noirs de rage. Maintenant, elle comprenait ce que les écrivains avaient voulu dire.
« Non, je n’ai pas tué ma femme, espèce de vieille carne ! siffla George.
– Eh bien, maintenant que ce point est réglé, si on se décidait pour le dessert ?
– Allez vous faire foutre avec le dessert ! »
George repoussa sa chaise, se leva et sortit du restaurant à grandes enjambées furieuses.
Là, je vis dangereusement, se dit Agatha. Et elle demanda l’addition.