Maïca Sanconie

À ma naissance, ou quasiment, ils ont commencé à fouiller les hauts flancs du Verdon. Pendant que je dormais littéralement à poings fermés dans mon berceau, ils sillonnaient la rivière, tournoyaient à ses flots bouillonnants, scrutaient les rochers, lançaient des échelles et s’enfonçaient dans la montagne tels des vers dont l’avancée semble le seul but. J’ai grandi à leurs côtés sans vraiment les voir. Ils préparaient le grand lâcher de ma vie d’adulte, mais cette histoire qu’on racontait avait pour moi la dimension d’un conte forcément irréel. Une grande ombre que le soleil chassait aussi vite que le mistral et me rendait ma vallée que je croyais éternelle- en réalité aussi solide que le fond de cale d’un navire. Ni plus ni moins. En réalité le fond d’une mer asséchée qui réclamait son eau volée par la montagne.