Manuela Draeger

Au même instant, une lueur jaune fulgura depuis une quelconque ouverture de la cabane, entre les volets fermés et la porte. L’éclair s’accompagnait d’une détonation qui se répercuta aussitôt dans la rue comme un grondement de tonnerre.
Non, pensa Kree.
Un coup de fusil. Un événement inimaginable. Si improbable qu’aucun combattant, ici, maintenant, ne se donnait la peine de le redouter. Une hypothèse purement fantastique. Les armes à feu et leurs munitions avaient disparu du paysage. D’une part parce que leur utilisation forcenée pendant la guerre terminale, pendant les guerres noires qui avaient suivi et pendant les troubles qui avaient couronné les guerres, les avait épuisées et raréfiées, et d’autre part parce que l’humanité était entrée dans le monde d’après l’agonie, parce que l’humanité s’était engagée dans l’errance sans espoir, dans l’errance loqueteuse, et que ce monde ne connaissait plus ni poudre, ni électricité, ni machines. L’humanité décédée et ses très infimes survivants et débris allaient à mains nues dans le bardo boueux.
Et pour Kree, l’idée d’être touchée par une balle appartenait à un folklore presque aussi reculé que son adresse menaçante à l’ennemi, son adresse préhistorique, Je vais à toi.
Or, aussi extraordinaire que cela puisse être, aussi invraisemblable, Marcus Grodon s’était procuré une carabine et il possédait au moins une cartouche. Et il venait de faire feu sur cette inconnue de malheur, sur la conne qui avait schniazé son frère.
Kree n’avait plus le temps de penser à quoi que ce fût. Elle sentit quelque chose de formidablement violent et perçant lui faire exploser la poitrine. Une brûlure et des vibrations insupportables. Elle fut projetée en arrière. Elle eut l’impression qu’elle se répandait en giclures rouges jusqu’au ciel. Cette gerbe, l’envie de crier, l’envie de vomir, puis elle sentit que la vie la quittait.
Puis elle ne sentit plus rien.