Marcel Proust

(…) ces moments du passé ne sont pas immobiles, ils ont gardé la force terrible, l’ignorance heureuse de l’espérance qui s’élançait alors vers un temps devenu aujourd’hui le passé mais qu’une hallucination nous fait un instant prendre rétrospectivement pour l’avenir. Je lisais une lettre d’elle, où elle m’annonçait sa visite pour le soir et j’avais une seconde la joie de l’attente. Dans ces retours, par la même ligne, d’un pays où l’on ne retournera jamais, où l’on reconnaît le nom, l’aspect de toutes les stations par où on a déjà passé à l’aller, il arrive que tandis qu’on est arrêté à l’une d’elles en gare, on a un instant l’illusion qu’on repart mais dans la direction du lieu d’où l’on vient, comme l’on avait fait la première fois. Tout de suite l’illusion cesse mais une seconde on s’était senti de nouveau emporté vers lui : telle est la cruauté du souvenir.


...