La mort. La mort n'est qu'un passage, au fond, se rassure platement le cousin dans son lit. Un stupide tunnel obscur à emprunter pour passer de l'autre côté où l'on trouvera... quoi ? le paradis ? Mais qui a envie de vivre, ou plutôt de mourir toute sa mort dans un paradis céleste, petites fleurs et vertes prairies, ciel azur et nuages clairs, jour après jour, nuit après nuit...
_ C'est à se tirer une balle, pour sûr.
Les mariages c'est quitte ou double. Soit on y fait une rencontre, soit on y crève de solitude.