Marie Laberge

"Vas-tu nous faire un fond de chaudron, comme dirait le père Gariépy ?"
Les pieds sur le bord du lit, affalé dans le fauteuil de cretonne fleurie qu'il a approché, Edward fume. Flambant nu, sans aucune vergogne, il placote avec sa femme qui est pudiquement demeurée sous le drap. La chambre est déjà bien en désordre et il n'y est que depuis une heure. Comme il s'interdit de fumer au lit, c'est le stratagème qu'il a trouvé pour rester près de Gabrielle et contenter son envie.
"Hé ! mon estorlet, dors-tu ?"
Gabrielle saisit le pied qui la bardasse, elle passe ses doigts entre les orteils d'Edward qui, craignant la chatouille, arrête de la houspiller. "Mon estorlet", ça fait longtemps qu'elle ne l'a pas entendue, celle-là.
"Profite, Edward, dans pas grand temps, j'aurai plus rien d'un oiseau.
- Même en famille, tu restes slim.
- Le fond du chaudron, par chez nous, c'est le dernier.
- Le fond du chaudron, par chez nous, c'est un beau bébé aux cheveux foncés quand le père est un beau blond, comme moi.
- Tu foncis, t'es plus si blond que dans ton jeune temps. Ça doit être à force de t'emboucaner."