Marie Mangez

Il pleurait Ju' et il pleurait la saveur du monde, l'odeur de la terre après la pluie, celle des draps propres dans la lingerie d'Eliane, l'odeur du romarin dans les bocaux de la cuisine, du café et du parquet ciré, du dissolvant et du vernis sur les frêles ongles de sa sœur préadolescente, l'odeur du chocolat, du poulet rôti à l'entrée des charcuteries, des vieux livres à la couverture craquelée et des nouveaux au pages blanches et veloutées, des paquets de petit-beurre, le goût des fraises du jardin et des noisettes torréfiées, l'odeur d'amande de la colle en bâton, la senteur du tabac blond, l'odeur suave de la peau d'Aude, le parfum fleuri de sa mère et l'odeur du cou de son père, du feu de cheminée des après-midi d'hiver, les relents aigres des vestiaires du gymnase, l'odeur de formica et de linoléum des salles de classe et des bâtiments administratifs, l'odeur du basilic frais sur les marchés italiens, le parfum de beurre chaud des viennoiseries à l'approche d'une boulangerie, le goût de la coriandre, des girolles, des premières pêches de la saison, la saveur des baies roses dans un tartare de saumon, l'odeur de marée sur les plages bretonnes et celle de chien mouillé de Durian qui rentrait crotté, et même l'odeur de merde, oui, il la pleurait aussi, l'odeur nauséabonde des couloirs de métro et de la pisse de chat, du chou cuit et des éponges sales, toutes ces odeurs furtives, bonnes ou mauvaises, qui coloraient le monde et lui conférait sa saveur, ces odeurs qui surgissaient par surprise devant son nez au vent, des fragments d'univers aspirés, avalés qui, en éveillant chacun une zone enfouie de sa mémoire, rappelaient Sylvain à lui-même autant qu'ils l'attachaient au monde.